Pinto as palavras e no fundo não escrevo.
O cheiro que me invade sou eu. Este sou eu. Aquele que sinto e respiro.
Barulhos de dentro misturam-se assim.
Deixam-me mexido, refeito de mim.
Roçam os dentes por dentro. Mordem presentes. Afastam-se.
Espelho de lua, vida continua. Contínua.
Cidade vazia de si.
E o gelo invade quem quer. Abre-se a ele. Quem o deixa entrar.
Portas abertas. Corrente de ar.

Pinto palavras e no fundo não escrevo.
Desenho, flutuo, mar. Água com gosto e cheiro. Ácido.
Agreste imperfeito. Pretérito que roí. Corroí.
Amor solitário. Assim.

Corroo a escrita como monstro.
Erva daninha. Escrevo o momento. Vivo só.

Enrolo cabelo, enrolo mentiras. Sonoridade bonita.
O belo, o intocável verde. Linda. Lima.
E o espírito vagueia por entre males e aldeias.
Samurai tão só. Espada, manchas. Sabre que invade.
Abre.

O que está fechado.